杨文学推开南锣鼓巷九十五号院的大门。
夜风顺着门缝往里灌，吹得他打了个激灵。他反手合上门板，顺着墙根往自家屋走。两条胳膊跟灌了铅似的，每走一步肩膀缝里都透着酸水。
推开屋门，煤油灯的火苗跳动了一下，杨树森披着破棉袄，坐在床沿上。
“爹，您怎么还没歇着？”杨文学压着嗓子问。
“等你。”杨树森站起身，几步走到儿子跟前，他上下打量着杨文学，盯着儿子那两条不受控制直打哆嗦的胳膊。
杨树森一把攥住杨文学的右小臂。
“嘶——”杨文学疼得倒抽冷气，猛地往回缩手。
“别动！”杨树森手上加了把力气，死死钳住儿子的胳膊。粗糙的大手隔着单褂，死死捏住杨文学的小臂，肌肉绷得很紧。
杨树森脸上皱成一团，他太清楚这感觉了。早年间刚去拉洋车，为了多挣两个子儿，一天跑上百十里地，晚上收车回了家，两条腿肚子就是这么个抽法，疼得在炕上直打滚。要是不趁着热乎劲儿把筋揉开，第二天连炕都下不来，更别提去拉车了。
“坐下。”杨树森指了指旁边的长条凳。
杨文学乖乖坐好。
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