他不是靠自己走到今天的。
是这些人，用命、用信、用一点点不肯熄的指望，把他托起来的。
他缓缓吐出一口气，白雾在门前凝了一下，散了。
手指顺着门柱滑下来，停在腰侧。那里本该挂着剑，现在只有空鞘。断剑还在案上，他没去拿。不是不能用，是不想用。这一路杀出来，剑砍钝了，人也快冷透了。可今晚他不想当那个挥剑的人。
他想做个记得事的人。
记得谁在他饿极时递过一口吃的，谁在他倒下时挡过一刀，谁在他迷失时吼了一声“你还活着”。
这些事没人记档，也没人写史。可他记得。
这就够了。
他抬起头，望向帐外的夜。天是黑的，远处山影压着地平线，一点光都没有。但你知道，等天亮，那些村子会升起炊烟，学堂会响起朗读声，田里会有锄头敲进冻土的声音。
一切都会动起来。
而这一切能动，是因为有人愿意信一个从血河里爬出来的人，说他能建个不一样的世道。
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