他睁开眼，目光缓缓移向帐门。
外面静得很，连守卫换岗的脚步都轻得听不见。他知道他们就在那儿，站得笔直，不敢咳嗽，不敢闲聊。不是怕军法，是知道他在里面，没睡。
他慢慢起身，靴底蹭过毡毯，发出沙沙声。走两步，停住，又走两步，到了门边。没有掀帘，只是伸手，指尖碰了碰门柱。
木头冰凉，外面积了层薄霜。
他靠着柱子站了一会儿，头微微低着。
苏媚儿那晚抱着他冲出火线的事，他也记得。不是画面多清晰，而是那种感觉——整个人悬在半空，意识散着，可后背贴着她的胸膛，能听见心跳，一下一下，比鼓声还稳。她身上有铁锈味、血腥味，还有股说不清的水汽，像是从河底捞上来的人。
后来听说她三天没合眼，守在他草庐外，谁靠近就拔刀。有人说她疯了，他说不会。她不是疯，是怕一闭眼，他就没了。
她从来没问过他值不值得。救他，护他，信他，就像呼吸一样自然。
他当时欠她一条命，现在，还是欠。
不止她。
那些抬着滚木上城墙的民夫，那些顶着箭雨送饭的妇人，那些把自家存粮偷偷搬到官仓门口的孩子……他们不喊万岁，也不求封赏。他们只想要个安稳日子，而他成了那个能把日子撑住的人。
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