他轻轻推开家门，客厅里一片漆黑。父母还在生气，自从他退学说要等仔仔后，家里就很少有欢声笑语了。他没开客厅的灯，借着阳台透进来的月光，慢慢走到自己的小房间。
房间里还保持着以前的样子，书桌上摆着仔仔留下的笔记本、那盆向日葵，还有装满信纸船的铁盒。顾怆把仔仔的卫衣叠好，放在枕头边，又把保温桶里的排骨汤倒进碗里，放在书桌角——他想留着，等明天早上热一热再喝，好像这样，就能离仔仔更近一点。
他蹲在向日葵花盆前，看着幼苗又长出了一片新叶。他拿起手机，打开“给仔仔的向日葵日记”文件夹，对着新叶拍了张照片，配了一行字：“仔仔，今天向日葵又长了一点，阿姨给我炖了排骨汤，还把你的卫衣给我了。我很想你，你什么时候回来看看它？”
发完照片，他翻开仔仔的笔记本，一页一页地看。看到最后一页那两个站在香樟树下的小人时，他用指尖轻轻描过仔仔的字迹，眼泪滴在纸页上，晕开了淡淡的墨痕。
“仔仔，”他对着笔记本轻声说，“阿姨说你走的时候哭了，说你舍不得我。我也舍不得你，真的舍不得。我每天都在你家楼下等你，我怕你回来找不到我，怕你忘了我们的约定。你是不是也在想我？是不是也在等一个机会回来见我？”
他把笔记本抱在怀里，躺在床上，闻着枕头边卫衣上的味道，好像仔仔就躺在他身边，轻轻跟他说“顾怆，晚安”。可等他睁开眼，房间里还是只有他一个人，只有窗外的月光，静静地照在书桌上，照亮了那碗没喝完的排骨汤，照亮了那盆向日葵，也照亮了他满是思念的心。
夜深了，顾怆还是没睡着。他拿起手机，对着天花板拍了张照片，又打开“给仔仔的向日葵日记”，写下：“仔仔，今天我又没等到你，可我还是会等。明天早上我还要去你家楼下，我相信你一定会回来的。向日葵在等你，我也在等你。”
放下手机，他把仔仔的卫衣拉过来，抱在怀里，像抱着一个易碎的梦。他知道，明天可能还是等不到仔仔，后天也可能等不到，但他不会放弃——因为他和仔仔约定过，因为他还在期待着，那个穿着白色T恤、笑着喊他“顾怆”的男孩，会突然出现在他面前，跟他说“我回来了，我好想你”。
月光透过窗户，照在顾怆的脸上，他的眼角还挂着未干的泪痕，却在嘴角露出了一丝淡淡的微笑——他相信，仔仔一定会回来的，一定会。
顾怆抱着仔仔的卫衣躺在床上，翻来覆去睡不着。卫衣上的柠檬香混着淡淡的暖意，像仔仔以前靠在他肩膀上的温度，可一伸手，却只有空荡荡的空气。他把脸埋进卫衣里，眼泪无声地打湿了布料，和仔仔以前落下的汗渍混在一起，分不清是谁的痕迹。
他突然想起，以前仔仔总爱抱着他的枕头说话，说“顾怆，今天老师又夸我笔记记得好啦”“顾怆，明天我们去买草莓味的棒棒糖好不好”。那时候他总觉得仔仔幼稚，现在却学着仔仔的样子，对着枕头轻声说：“仔仔，今天阿姨把你的卫衣给我了，还炖了排骨汤，我不爱吃葱，阿姨都记得。”
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