“凡哥，”林向晴没抬头，声音沙哑得像砂纸磨过木头。
“这点真药粉，兑水熬十碗汤都嫌淡…塔莉亚怎么样？”
她问得轻，却像根针扎在陈凡心上。
角落里，熬药的陶罐咕嘟作响，蒸汽顶得盖子微微跳动，那点稀薄的药气。
仿佛随时会被仓库里更浓重的霉味和假药的劣质滑石粉味吞噬。“吊着口气。”
陈凡蹲下身，大手粗暴地扒开另一个麻袋，抓起一把同样掺假的“野连翘”。
手指用力捻碎枯枝败叶，筛出底下寥寥几根细弱的褐色枝条。
“接着筛！能剔多少是多少！”
他声音低沉，带着不容置疑的铁硬。
药汤再淡，也是吊命的绳，总比野菜汤多一分指望。
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