“把那罐老面封好了。这几天别动它，把那盆剩下的羊尾油滤出来，找个瓷坛子密封，埋到院子里的槐树底下。”
“埋了？师傅，这可是好东西啊！”杨文学瞪大了眼，看着那盆如玉的羊脂，“这大冬天的，咱也不缺那点凉气啊。埋土里万一进了脏东西，这上好的油不就糟践了吗？”
沈砚停下解围裙的手，转头看着那盆油，“文学，你记着，刚出炉的油脂，带着火毒，这在厨行里叫‘燥气’。”
“燥气？”杨文学愣住了。
“这火烧出来的油，看似清亮，实则性子最烈。要是现在就拿去起酥，做出来的点心确实脆，但那脆里带着股子散不掉的火烟味，吃进嘴里燥喉咙，会损了那份雅致。”
沈砚走到瓷盆前，手指虚悬在凝固的油面上方。
“埋进土里，是借这地脉里的凉气给它‘退火’。那棵老槐树扎根深，树底下的土最是阴凉。这坛子油要在地底下埋上几天几夜，收了火气，散了焦苦，等它再拿出来的时候，那才叫温润如玉，入口化渣。”
“懂了，师傅，我这就去埋，准保在那槐树根底下找个最阴凉的地界儿。”
沈砚看着徒弟匆忙消失在后院夜色中的背影，五指缓缓收拢，攥成拳头。
这一次，他要让那帮眼高于顶的老头们知道知道，中华美食的根，不止是在紫禁城的那口井里。
而在更远、更狂的岁月里。
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