听筒里传来布料摩擦的窸窣，像有人在反复抹着脸：“你哥那晚在院里坐到后半夜，烟头扔了一地……我问他，他只说‘雨水该恨我的’。”
“到底为什么？”
她把听筒攥得发烫，“林国正是不是——”
母亲深吸气的声音穿过滋滋的电流：“有些脏东西，你哥宁愿自己沾手……可你这半年寄回来的信，字字都在往下瘦。”
电话那头的声音停了一瞬，气息在听筒里变得绵长。
再开口时，每个字都像是被仔细抚平了边缘：“你哥哥查清楚了。
那个人……姓林的，底子不干净。
不是穿上警服之后的事，更早，早在他进警校之前。
他家里那时太难了，父亲等着钱救命。
他走了岔道。”
The content is not finished, continue reading on the next page