高烧是从离开北平的火车上开始的。
蒸汽机车在黑夜里轰鸣，车厢摇晃得像惊涛骇浪里的一叶扁舟。沈砚秋蜷在硬座角落里，裹着何万昌借给他的旧棉袄，牙齿咯咯作响。
冷。
从骨头缝里渗出来的冷，像有人把冰碴子塞进了骨髓。然后又是热，火烧火燎的热，从五脏六腑往外涌，烫得他浑身冒汗，汗水浸透里衣，又迅速在冰冷的空气里结霜。
“喝点水。”何万昌拧开水壶，递到他嘴边。
沈砚秋张嘴，水是温的，但他咽下去时，喉咙像被刀片刮过。他听见自己的呼吸声，粗重，急促，像破旧的风箱。眼前的一切都在旋转——车厢顶棚昏黄的灯泡，乘客模糊的脸，窗外飞掠而过的、一闪而逝的灯火。
“师父……”他抓住何万昌的袖子，手指因用力而泛白，“我……我会死吗？”
“不会。”何万昌的声音很稳，像定海神针，“你这是急火攻心，加上外伤感染。撑过去就好了。”
但沈砚秋撑得很艰难。
高烧像一把钝刀子，在他脑子里来回搅。他时而清醒，听见车轮轧过铁轨的哐当声，听见乘客的鼾声，听见何万昌低声念着《本草纲目》里的药方。时而迷糊，陷入光怪陆离的梦境。
他梦见鉴古斋的大火。
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