就像他，也飞不出这琉璃厂的天。
从荣宝堂出来，天已经擦黑。街灯次第亮起，昏黄的光晕染着青石板路。铺子陆续上板，伙计们说说笑笑，准备收工回家。没人多看沈砚秋一眼，好像他只是路边的一摊污水，避之不及。
沈砚秋抱着瓷匣，走到街角的馄饨摊。摊主是个独眼老头，姓陈，人都叫他陈瞎子。其实他不瞎，只是右眼坏了，常年眯着。沈砚秋小时候常来，父亲和陈瞎子是棋友，两人一下棋就是半天，沈砚秋就在旁边吃馄饨，一碗接一碗。
“陈伯，”沈砚秋坐下，“一碗馄饨，多放香菜。”
陈瞎子正在下馄饨，闻声扭头，那只独眼在暮色里显得格外浑浊。他盯着沈砚秋看了会儿，没说话，继续煮馄饨。
馄饨端上来，热气腾腾。沈砚秋拿起勺子，手抖得厉害，舀了几次都舀不起来。陈瞎子看不下去，拿过勺子，替他舀了，吹凉，递到他嘴边。
“吃。”
沈砚秋张嘴，吞了。馄饨很香，肉馅饱满，汤里放了虾皮和紫菜，是他从小吃惯的味道。他一口一口地吃，吃得很慢，像在品尝最后一顿盛宴。
吃到一半，眼泪掉进碗里。
他没哭出声，只是低着头，肩膀微微颤抖。陈瞎子坐在他对面，那只独眼望着虚空，手里的抹布反复擦着早已干净的桌子。
一碗馄饨吃完，沈砚秋从怀里摸出最后几个铜板，放在桌上。
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