“能站起来吗？”中年人问，声音也很温和。
沈砚秋试着动，但浑身像散了架，每一处都在疼。他咬牙，撑起身，但腿一软，又跪下去。
中年人走过来，弯腰扶他。手指修长，有力，带着淡淡的墨香。
“你叫沈砚秋？”中年人问。
沈砚秋点头。
“你父亲，是沈鹤鸣？”
沈砚秋又点头，眼眶发热。
中年人叹了口气，从怀里掏出一块手帕，递给他：“擦擦脸。”
沈砚秋没接。他盯着中年人的眼睛，那双温和的眼睛里，没有怜悯，没有同情，只有一种深沉的、他看不懂的东西。
“你是谁？”他问，声音哑得像破锣。
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