马奎张了张嘴。他的嗓子在这几天的嘶吼和硝烟里已经坏透了，声带像两片相互摩擦的砂纸。声音从砂纸的缝隙里挤出来，粗粝的颗粒感让每个字都像是被嚼碎了再吐出来的。
“等打完了鬼子，我请你们喝不兑水的高粱烧。”
说完，他弯下腰。
泥地上，断树桩的旁边，斜躺着一支步枪。枪托从中间断成了两截，前半截还连在枪身上，后半截歪在一边，断口的木质纤维翘得像一把凌乱的刷子。枪管弯了，弹仓的弹簧卡死了，枪机在半推膛的位置锁住不动了。
这是张麻子的枪。
马奎把断枪捡起来。他的手指绕过断裂的枪托前端，抓住了枪管。铁管冰凉。上面有弹片划出的擦痕、有泥、有干涸后变成暗褐色硬壳的血。
他攥着断枪转身走了。
步伐不快。左脚拖了一下——昨夜踩铁丝网穿透的鞋底在行走时会让脚掌内侧的伤口碰到碎石，每碰一次他的肩膀就微微一抖。但只是抖。步子没停。
苏晚坐在果园南侧三十米外的一棵断树旁。
她的后背靠着断树，毛瑟步枪平放在膝盖上。左手石膏夹板上的裂缝从拇指根部一直蔓延到了腕骨，裂缝的边缘起了毛刺，像是要碎不碎的蛋壳。蔡司镜挂在枪身上，镜面有两道划痕，在侧光下像两根透明的头发。
她看完了全程。
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