简还是每天坐在窗边绣花。那扇窗户朝着大路的方向，邮差的马蹄声一响，她的眼睛就会不自觉地往外瞟。等那身影走近了，又近了，最后从门前经过，没有停下来——她就低下头，继续绣花。
那条浅蓝色的裙子已经绣完了，她又开始绣一条新的。针脚还是那么细密，花纹还是那么精致，可她的手指，偶尔会停下来，悬在半空，好一会儿才继续落下去。
伊丽莎白把这些都看在眼里。
她什么也没说，只是坐在简旁边，陪着她。有时候拿本书，有时候也拿着针线，两个人就那么坐着，偶尔说几句话，大多是些无关紧要的闲事。
可那些话里，谁都不提宾利。
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镇子里的消息，总是传得特别快。
先是几个太太在茶会上说起，说内瑟菲尔德那边一直没人打理，仆人们也都散了。后来是杂货店的老板娘，一边称糖一边说，她听送货的伙计讲，那房子冬天不会有人来了。再后来，连卢卡斯太太来串门的时候，都忍不住提了一句。
“我听人说，宾利家今年冬天不打算回来了。房子都空着呢。”
简的手顿了一下，针扎进了指尖。她轻轻“嘶”了一声，把手指放在嘴边抿了抿，脸上还是那副温柔的笑，什么也没说。
班纳特太太却炸了。
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