那天晚上，加德纳先生回来得很晚。
客厅里的蜡烛已经换过两根了。简坐在靠窗的椅子上，借着烛光绣花，针脚细细密密的，偶尔抬起头看一眼门口。伊丽莎白窝在另一张沙发里，手里拿着一本书，但半天没翻一页，眼睛也时不时往门那边瞟。玛丽坐在角落里那张小书桌前，面前摊着那叠稿纸，握着羽毛笔，但一个字也没写。
门被推开的时候，三个人同时抬起头。
加德纳先生走进来，身后跟着一股伦敦夜晚特有的凉意。他把那个大皮箱往地上一放，皮箱落地的声音沉沉的，像装着什么重东西——其实里面全是布料样品，分量不重，但那一下，像是把他自己一天的力气也卸下来了。
他整个人陷进沙发里，长长地吐了一口气。
那口气很长，像是把一天积在胸腔里的东西全吐出来。
简放下绣花针，轻声叫了句“舅舅”。伊丽莎白把书合上，看着他。玛丽也放下笔，等着他开口。
蜡烛的火苗跳了跳。
加德纳先生揉了揉眉心，那动作很慢，很重，像是连抬手都很费力。
“那些厂主，”他说，声音比平时低，“真是一毛不拔。”
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