她站起来，转过身，看着站在门口的那个年轻人——死者的继子，遗产的唯一继承人。
墨干了。
她停下来，又把笔伸进墨水瓶里蘸了蘸。这一次蘸得少了些，笔尖在瓶口轻轻刮过，正好。
她继续写：
“你最后一次见你父亲，是什么时候？”
那年轻人愣了一下，眼神飘忽了一下：“三天前。我说过的。”
弗朗西丝点点头，把尺子收起来。
“那就奇怪了。”她轻声说，“三天的时间，胡茬应该长出将近一毫米。你父亲下巴上这些，最多只有半天的量。”
她写到这儿，笔尖又有点钝了。
玛丽叹了口气，把小刀又拿起来，再削几下。这次削得更小心，刀锋贴着笔尖转，削下来的木屑比之前更细。她吹了吹，把木屑吹到地上，又蘸了蘸墨。
继续写：
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