小时候她不懂，第一次蘸墨就弄得满手都是，还被威尔逊小姐看见。威尔逊小姐什么都没说，只是接过她的笔，重新蘸了一次，然后递还给她。
“墨不要蘸太满，”她说，“写几行字就要再蘸一次，这样字迹才匀。”
玛丽记得那句话。
她一直记得。
她深吸一口气，把笔尖落在纸上，继续写。
弗朗西丝从怀里取出一把小尺——黄铜的，可以折叠，是裁缝用来量衣料的那种。她蹲下来，轻轻托起死者的下巴，把那把小尺凑到那层薄薄的青茬旁边。
她写得很慢，一边写一边想。
尺子是什么样的？她见过母亲的裁缝尺，黄铜的，一节一节可以折起来，收起来只有手掌长，拉开有一尺多。弗朗西丝应该也有这样一把尺。她住在阁楼里，穷得很，但有些东西，她一定会备着。
她继续写：
她量了三遍，确认自己没有看错。
一毫米。不到。
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