苏长夜这一剑压上去，先响的不是金铁。
是整座黑河城一起倒抽气的声音。
沈墨渊脚下那条主喉，被他踩得太深。深到他肩头只要一动，城西几条巷子里就有人捂着胸口跪下去；他每退半步，河仓下那片黑水就会鼓起一圈血泡；他指尖一勾，吊仓间那一条条暗红纹路就跟着收缩，像在替他抽气。
这个人早就不是站在阵里厮杀。
他是把自己长进了喉里。
长成了钩，长成了钉，长成了压在黑河城气口上的一块烂骨。
这种东西，不能让他活着挂在阵上。
所以苏长夜连第二句话都懒得给。
剑锋一沉，贴着那道翻起的血线斜切过去。先断线，再斩人。沈墨渊袖口微扬，脚边主纹轰然上翻，像有人从地下掀起一层湿淋淋的肉膜，硬生生挡住那道寒光。挡住的不是力，是路线。那层血膜刚挨上剑锋就被切开一道口子，沈墨渊却已借着这一瞬往后滑出去。
不是他身法快。
是主喉在替他让路。
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