径直走到巨大的沙盘前，从怀里掏出一块雪白的丝帕，慢条斯理地把每一根手指擦干净。
手一松。
丝帕落进炭盆。
火苗子“呼”地窜上来，吞噬那一抹白，映得他脸色惨白如鬼。
“九江，醒酒了？”
朱雄英坐在主帅的大椅上，声音平得听不出喜怒。
“回殿下，本来也没醉。”
李景隆的声音变了。
不再是那种拿腔拿调的京片子，而是低沉、干脆。
他抬起头：
“王简大人的折子，臣在路上猜到了几分。殿下这半夜聚将，不发赏钱，不摆庆功酒，这是为了……救命。”
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