抑郁不再是情绪的波浪，它成了一种气候，一种永恒的背景色，渗透进柏溪柯的每一寸骨髓，每一次呼吸。
白天，他像一具被抽空了灵魂的、勉强维持人形的蜡像，在治疗馆明亮得过分的灯光下，完成着那些被设定好的、无意义的动作。
吞咽药片，参加活动，回答那些循环往复的问题。
他用一种更彻底、更空洞的漠然。
医生和护士似乎对他的进步感到满意，他看见幻觉的症状没有再出现，情感反应稳定在一条令人安心的低水平直线上。
他成了他们成功治疗的又一个案例，一个在名为康复的温水里，静静下沉的标本。
夜晚属于别的东西。
当囚室的门锁落下，那片被强行注入的、虚假的平静便如同潮水般退去，露出底下狰狞的、翻涌的黑暗。
睡眠成了奢望，取而代之的，是无数碎裂、扭曲、光怪陆离的噩梦。
它们不像寻常的噩梦那样有个清晰的开端和结局，更像是一锅被持续熬煮的、充满尖叫和混乱意象的毒汤，他被迫一勺勺饮下，在每一个夜晚。
他站在治疗馆那熟悉的、铺着浅绿地胶的走廊里，但一切都错了。
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