他想吼，发不出声。想逃，身体像钉在泥里。
就在意识即将被这血色狂潮彻底淹没时，一个念头像冷箭，刺破混沌——
不对。
这些声音，这些画面，太整齐了。
整齐得像……戏台子上的唱本。
苏砚强迫自己在那片嘶吼的海洋中，抓住一丝濒临崩溃的清明。他不再去“听”那些声音在喊什么，而是去“看”那些画面流转的节奏。
将军总在喊“援军”，每一次嘶吼，怨气就浓一分。小卒临死前喊“娘”，那缕悲意最纯粹，却也最虚弱。还有那些普通的兵卒，他们大多沉默地死，怨气也沉默地盘绕，像地底闷烧的炭。
“怨气也分三六九等？”
苏砚脑子里蹦出这个荒谬的念头。但在这生死关头，荒谬也得抓住。他开始用捡馒头时练出的、那种近乎本能的观察力，去分辨这漫天怨气。
最浓最烈的，是将军那股。但将军的怨气里，除了不甘，还有一种更深的东西——像是一种“本该如此”的认命般的愤怒。而一些普通兵卒散逸的怨念里，反而有一种极其微弱的、几乎察觉不到的……“想再看看太阳”的执念。
很淡，淡得像风里的尘埃。
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