“将军！守不住了！撤吧！”
“不能撤！身后是临山城！是百姓！”
“弓箭用尽了！拿刀！拿石头！”
“娘——孩儿不孝——”
声音如潮水，从四面八方涌来，疯狂地往苏砚耳朵里、脑子里、骨头缝里钻。他觉得自己要被撕碎了，每一个声音都是一把刀，在剐他的魂。
他“看”见了。
不是用眼睛，是那些声音硬塞进他脑子里的画面——
残破的旌旗在火光中燃烧，上面绣着一个狰狞的“周”字。尸山血海，断臂残肢混在泥浆里，被战马践踏。一个年轻的小卒肠子流出来了，还在往前爬，手里死死攥着一截断矛。将军模样的汉子独守隘口，浑身插满箭矢，像只刺猬，却还站着，一刀劈飞三个蛮兵的头颅。
三百年前的战场，在这一刻，透过三千亡魂死不瞑目的眼睛，蛮横地重现在苏砚眼前。
疼。
不是肉体的疼，是魂魄被无数陌生记忆和情绪强行灌入的、胀裂的疼。苏砚觉得自己像个破口袋，要被撑爆了。
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