徐强猛地踹了一脚。
“嘭！”
腐朽的门板重重撞在墙上，碎屑飞溅。徐强闪身冲了进去，枪口呈扇形扫过屋里的每一个角落。
“都不许动！手抱头！跪下！”
没人反抗。甚至没人敢抬手。
借着屋中央那个用铁皮油漆桶改成的炉子里微弱的火光，于墨澜看清了屋里的景象。
屋里暖得发闷。
那种暖意裹着一股发酵的酸腐味，还混杂着一种奇怪的化学制剂加热后挥发的甜味，像是一口大锅底正煮着一锅发霉过期的糖浆，甜腻得直钻脑仁。
徐强被烟熏得眼泪直流，他瞥了一眼那个炉子。缝隙里烧的不是木柴，是一堆印着金红图案的硬纸板，未切割的软华子烟盒包装。
那些曾经代表着面子的精美纸张，现在被随意折断塞进脏兮兮的油桶里，火焰舔舐着上面的烫金大字，“滋滋”作响，覆膜层熔化，空气里弥漫着一股烧塑料的恶臭。
这以前是个卷烟包装印刷厂。
The content is not finished, continue reading on the next page