2028年1月25日，除夕。
阳光铺在地面上，惨白得没有一丝温度，像是一层薄薄的塑料膜，不仅没把灰黑色的冻土捂热，反而把它压得更硬、更脆。
于墨澜坐在窝棚门口那个装过柴油的旧铁桶上，手里拿着一块从化肥厂顺回来的粗砂纸，正慢慢擦着那根撬棍。
他擦得很细，从握柄一直到前端的弯钩，顺着铁纹来回反复。撬棍头部还有一小块暗红色的痕迹——三天前车队刚冲进营地时，为了护住那几袋煤，砸断那个暴民手掌时留下的。
血早就干透了，渗进了生铁的纹路里，很难擦掉。
他刻意不去看那一块，只顺着力道，一下一下继续，动作机械。
砂纸和生铁摩擦，发出“沙——沙——”的声响，像是在磨牙，细碎且刺耳，在清冷的大年三十空气里传得很远。
“今年这年，过得真他妈静。”
徐强不知道什么时候晃过来的，在旁边蹲下，动作像只缩着脖子的老猫。他从兜里摸出一个捏瘪的烟头，看了下空空的烟管，在鞋底狠狠碾碎。
“动静都在那里面。”徐强朝红砖房扬了下下巴，那里烟囱正冒着黑烟，“昨晚巡逻闻见肉味儿了。李营长开了那箱一直舍不得动的军用红烧肉罐头。”
于墨澜手里的砂纸顿了一下，抬头看了眼天色：“今儿是除夕，李营舍得出血了？”
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