三月初六。傍晚。
风更紧了。
中军大帐内，气压低得让人窒息。
炭盆里的火烧得极旺，却驱不散帐内那股令人毛骨悚然的寒意。
丁余跪在行军榻前，甲胄上的血水已经干涸。
他的双眼布满血丝，死死盯着榻上的人。
苏承锦静静地躺在那里。
那身龙纹鎏金甲已经被卸下，随手扔在角落的木架旁。
脸色呈现出一种骇人的青黑色。
嘴唇发紫。
呼吸微弱得几乎察觉不到。
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