晏城的风，带着一股铁锈和湿泥的味道。
城墙上，新换的共和国赤旗被吹得猎猎作响，颜色却像是被这铅灰色的天浸泡过，透着一股洗不掉的沉郁。
城下，是绵延的营帐，八万残兵，像一群被骤雨打湿了翅膀的鸟，蜷缩在这座孤城里，舔舐着伤口，也等待着宿命。
萧逸尘的大军就在三十里外，像一头打饱了嗝、趴伏在暗处的巨兽，随时会再次张开血口。
中军帐内，气氛比城外的天气还要压抑。
一众将领或坐或立，身上还带着战场的硝烟气，铠甲的边角磕碰得伤痕累累。
没人说话。炭盆里的火明明烧得很旺，却驱不散帐内那股子深入骨髓的寒意。
第三军军长梁峰跪在帐中央，这个前几日还意气风发的男人，此刻像一滩烂泥。
他的头盔放在一边，头发散乱，额头紧紧贴着冰冷的地面，宽厚的肩膀在不住地颤抖。
输了。
输得一败涂地。
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