议事厅内，很静。
这不是无人说话的静，而是数百人压抑着呼吸，用窃窃私语织成的一张粘稠的、密不透风的网。
新刨的梁柱还散发着松木的清香，却压不住人心里发酵出的那股子酸腐味。
誉王坐着，身上那件崭新的、象征共和国官员身份的深色直裰，穿在他身上，总像件借来的戏服。
他没说话，只是慢条斯理地用指甲剔着茶杯盖上的浮沫。
他身边的几个前朝旧臣，像众星拱月，将他围在中心。
另一边，周云龙大马金刀地敞着腿，一只脚踩在椅子的横杠上，颠个不停。
他周围，聚着一群眼神活泛、面带精明的新贵。
他们不看誉王，也不看别处，只盯着周云龙那只抖动的脚，仿佛那里藏着什么天大的机密。
两拨人，泾渭分明，却又诡异地共享着同一种心照不宣。
沐渊亭站在角落，手脚冰凉。
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