“哲学就是最高的歌词！”
顾家辉猛地坐直，眼镜差点飞出去，“你写‘左岸咖啡凉了第三杯’这种句子，美是美，但没有骨头！我要的是骨头！是那种一针扎下去，能见血的骨头！”
罗大佑坐在录音棚正中央的地板上，背靠着一台老式盘式录音机。
他抱着那把，从台北带来的破木吉他。
琴身漆都掉光了，露出原木的颜色。
他没说话，只是轻轻拨弦。
弹着一段古怪的调子，像是台湾恒春的月琴民谣，又混了点法式手风琴的滑音。
“大佑，你弹的是什么？”顾家辉突然转头。
“不知道。”
罗大佑诚实地说，“就是觉得，林文秀在台北等，艺术家在巴黎找，其实都是‘困’。一个困在时间里，一个困在空间里。但困久了，困本身就成了自由。”
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