一九八零年九月二十五日，凌晨四点四十七分。
清水湾录音棚的灯，还在倔强地亮着。
顾家辉瘫在控制室的转椅里，眼镜滑到鼻尖，眼前摊着第九稿乐谱。
他的手指在空气中虚按琴键，嘴里哼着不成调的旋律，像个走火入魔的钢琴鬼魂。
“不对……还是不对！”
他喃喃自语，“巴黎那段太飘了，抓不住。台北那段又太沉，飞不起来。”
黄沾蹲在墙角，面前堆了十七个咖啡纸杯。
他胡子三天没刮，头发乱得像被台风正面刮过.
手里攥着一支快写没墨的钢笔，在皱巴巴的稿纸上，瞎几把划拉着。
“飘？沉？”
他头也不抬，声音嘶哑得像砂纸磨木头，“辉哥，你能不能讲点人类能听懂的话？我要的是歌词，不是哲学论文！”
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