苏母抱着她，轻轻拍着她的背，像小时候哄她睡觉那样：“乖，不哭了。你看，向日葵还没发芽呢，你要是把它哭坏了，它就不长了。”
陆时衍站在旁边，看着相拥的母女，悄悄转过身，从口袋里掏出手机。手机屏幕上，是一条未发送的短信草稿，收件人是“薛紫英”，内容只有几个字：“一切都结束了。”
他删掉短信，抬头看向远处的天空。夕阳正缓缓落下，把云层染成一片金黄，像一片燃烧的向日葵田。
“时衍。”苏母的声音传来，“过来。”
陆时衍走过去，苏母从花盆里拿起一颗向日葵种子，放在他手心里：“这颗给你。等它发芽了，种在你家阳台上，好不好？”
他看着手心里的种子，灰褐色的外壳，顶端带着一点嫩黄的芽，像一颗小小的太阳。
“好。”他笑着说，“等它开花了，我带它来看您。”
苏砚从母亲怀里抬起头，看着他手心里的种子，又看看母亲脸上的笑，忽然觉得，这场持续了十年的风暴，终于要停了。
“对了。”苏母忽然想起什么，从轮椅扶手里拿出一个旧相册，递给苏砚，“这是我在家里翻出来的，你爸爸以前的照片。”
苏砚接过相册，翻开第一页。照片上，父亲站在向日葵田里，手里拿着一颗向日葵种子，笑容灿烂。照片背面，是父亲的字迹：“给砚砚，等它发芽了，爸爸就回来了。”
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