震耳欲聋的鞭炮声渐渐稀落下来，只剩下零星的余响在山谷间回荡。
空气中弥漫的硝烟味还没散尽，和泥土、新打上来的井水的清新气味混在一起，形成一种特别的味道，让人心里头既欢喜，又有点沉甸甸的。
井台边，乡亲们脸上都乐开了花，互相递着竹篮里的红枣、花生，分享着这盼了多少年的甜味。
可这高兴劲儿还没过去，一个实实在在的难题，就像刚开春时那刮脸的冷风，悄悄地钻进了人群里，让不少人心里咯噔一下。
王老栓，种了一辈子地，老实巴交，这会儿蹲在井台边上，粗糙得像老树皮的手一遍遍摸着光滑的青石井沿，眉头却越皱越紧。
他抬起头，望了望村外山坡上那片在太阳底下还显得蔫黄的庄稼地，终于忍不住开了口，声音不大，却让周围说笑的人都静了下来：
“水是有了，这水也真是甜到心里去了……可是……”
他顿了顿，像是要把话在嘴里掂量掂量分量，“咱村的地，十有八九都在坡上，高一块低一块的。这井水……咋样才能顺顺当当地流到那些张着嘴等水喝的田里去？总不能……总不能往后浇地，全指望咱们老少爷们儿，用肩膀一担一担地从这井台往坡上挑吧？那得挑到哪年哪月才是个头？”
这话，就像一块大石头砸进了平静的水塘，溅起了层层波浪。
大家刚露出的笑脸，一下子又蒙上了愁云。是啊，井是打成了，天大的喜事，可要是水送不到地里，特别是那些高处的坡地，这井水对全村吃饱肚子的帮助，就得打个大折扣。
藏在欢喜底下的担心，被王老栓一句话捅破了，气氛一下子变得凝重起来。所有人的目光，带着还没散尽的期盼和新的忧虑，齐刷刷地又投向了站在人群中间的李大叔。
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