底下有人倒吸一口凉气。
“清泥？”一人低声嘟囔，“听着不像打仗，倒像扫院子。”
“就是扫院子。”陈默接话，“他们是来清人的。房子烧了，粮抢了，水井填了，人——活的带走，死的扔沟里。这不是围剿，是清洗。”
屋里一下子静了。有人低头抠指甲，有人盯着自己鞋尖，角落里传来一声极轻的咳嗽。
“那……咱能不能先撤？”一个声音冒出来，带着点试探，“带着百姓走小路，绕到老鹰崖那边去？等风头过了再回来。”
陈默没答，只问：“你家婆娘和娃呢？”
那人一怔：“在后沟的窑洞里躲着。”
“要是你走了，他们怎么办？”陈默声音还是平的，“伪军进了村，见人就杀。你老婆抱着孩子往山上跑，腿一软摔了，孩子哭出声，被人拖走。十年后你回来，坟上长草，连块碑都没有。你儿子长大了问你：‘爹，当年你们为什么不打？’你怎么答？”
没人说话。
“我也怕。”陈默把手伸进衣兜，掏出一根红绳，慢慢放在桌上，“这根绳子是我娘留给我的，她死得早，我就靠它撑到现在。可它不是让我跑的。我留在这里，是因为我知道，只要我们还在，老百姓就敢点灯，敢做饭，敢让孩子念书写字。我们一走，这片山就黑了。”
他顿了顿，环视一圈：“所以没有退路。只有打。”
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