晨光从窗缝斜切进来，照在沈寒烟脸上那道未干的汗痕上。陈默一直坐着，没动过位置，连姿势都没换。他的手搭在膝盖上，指尖还残留着刚才擦她额头时布巾的温热。屋里的水盆换了三回，血水变淡了，最后那盆清得能照出人脸。
医生蹲在床边摸她的脉，手指按了一会儿，又翻了翻眼皮。他没说话，只轻轻呼出一口气，像是把一块压在胸口的石头挪开了。
“怎么样？”陈默问，声音低，但比先前稳了些。
“命算是保住了。”医生头也不抬，“清创干净，没烂到筋里去。就是身子太虚，一路爬过来怕是滴水未进，再晚半个时辰，神仙也救不回来。”
陈默点点头，没接话。他盯着沈寒烟的脸，那层灰白底下终于透出一点底色，嘴唇也不再发青，虽然闭着眼，呼吸却匀实了，一上一下，像风推着水面慢慢走。
他起身走到墙角木柜前，拉开抽屉。里面只有几卷纱布、一把剪子、半瓶碘酒。他找出一块最干净的布，浸了温水拧干，走回床边，轻轻覆在她额头上。动作慢，生怕碰疼了什么看不见的伤口。
“她肩上的旧伤是你见过的？”他又问。
医生正收拾工具，听了一顿：“不止一处，挨过打，也中过冷枪。这人不是逃难的，是跑出来的——而且不是头一回被人追。”
陈默没应声。他知道。从她穿的那身衣服，到脚上磨穿的鞋底，再到昏迷时手指还在抓地的动作，都说明一件事：她是冲着根据地来的，哪怕不知道有没有人接应，哪怕明知道可能是个死局。
可她来了。
外面传来脚步声，轻得很，是护士换了班。门推开一条缝，端着一碗热粥进来。
“队长，您吃点吧，站了一早上。”
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