夜风穿过林梢，把晒谷场上的余烬吹得零星闪动。火堆早已矮下去，只剩几块焦炭在土里发着暗红的光。远处仓库门紧闭，岗哨换了班，新上来的是个半大小子，原先是放牛的，此刻挺直腰杆站在灯影里，手里握着一支上了膛的步枪。
山外却没这么安静。
密林深处，雾气像湿布一样裹着树干，月光被撕成碎条，照在满地枯叶上。一个人影贴着树干挪动，脚步拖沓，踩断的枝叶发出极轻的“咔”一声，她立刻停住，右手死死按住左肩。血从指缝里渗出来，顺着胳膊流到肘弯，又滴进衣领，黏在皮肤上，冷得像蛇爬。
她叫沈寒烟。
肩上的伤是子弹擦过留下的，不算深，但一直没止住血。她撕下衣角压住伤口，左手撑着树干站稳，喘了两口气。耳朵里嗡嗡响，像是有人在脑壳里敲铜盆，眼前的东西忽远忽近。她眨眨眼，用力咬了一下舌尖，嘴里顿时一股铁腥味，脑子才清楚了一点。
远处传来狗吠。
她立刻蹲下，缩进灌木丛后。那声音越来越近，还夹着人声：“往这边！脚印在这儿！”
“别让他跑了！”
“他受了伤，跑不远！”
她没动，连呼吸都压低了。那些人不是冲她来的，说的是“他”。可她知道，只要追兵发现她的痕迹，就不会放过。
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