不是熏香，也不是脂粉，是……他说不上来。像是雨后庭前落了一地的栀子，又像是深山里不知名的小白花。
淡淡的，若有若无，却怎么也散不掉。
是从她身上传来的。
他侧目看了一眼。
她走得很慢，每一步都小心翼翼的，像怕踩着什么。红色的裙摆拖在青石板上，窸窸窣窣的，和着满院的喧闹，竟显出几分孤零零的可怜。
卫铮收回目光。
他想起方才那只手。
肿的。
谁打的？
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