宋应抬起头，那张平日里只会埋头干活的黑脸上，此刻写满了无奈和焦急。他抹了一把额头上的冷汗，苦涩地说道：
“陛下，不是龙票的问题，也不是门槛的问题。是……是那帮老工匠，他们……他们根本就不会教书啊！”
“不会教？”孙立本在旁边插了一嘴，有些不以为然，“宋大人，这话就不对了。既是老工匠，手艺自然是炉火纯青。让他们把怎么打铁、怎么烧窑讲出来，这有何难？难不成他们还想留一手，搞什么‘教会徒弟饿死师父’那一套？若是这样，那就是态度问题，得治！”
“孙尚书，您这是站着说话不腰疼啊！”
宋应急得直拍大腿，也顾不得什么朝堂礼仪了，直接开启了诉苦模式，“您是读书人，学的是圣人微言大义，讲究的是逻辑条理。可那帮老工匠，大字不识一箩筐！他们教徒弟，从来没有什么‘第一步、第二步’，全靠那是……那个……”
宋应一边比划一边绞尽脑汁地形容：“全靠‘感觉’！比如烧瓷器，咱们问火候怎么看，老工匠会说‘看火色’。什么叫火色？他说‘就是那个颜色嘛’！再问具体什么颜色，他就急了，直接一巴掌呼在徒弟后脑勺上，骂道‘笨死你算了，就是那种微微发蓝还带点红的颜色，自己悟去！’”
宋应模仿着老工匠那恨铁不成钢的语气，惟妙惟肖，甚至连那挥巴掌的动作都带了出来。
这一声模仿，虽然滑稽，却像是一盆冷水，瞬间浇灭了殿内刚刚燃起的乐观之火。
崔正和孙立本面面相觑，刚才的兴奋劲儿全没了。他们这才意识到，砸钱和给待遇或许能解决“愿不愿意教”的问题，但解决不了“会不会教”这个死结。
屋子里的几人都愣住了，一种名为“尴尬”的气氛，悄然弥漫。
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