一声长长的叹息，从他身旁传来。
陈锋转头，只见叶承正对着面前那张被他滴了一大团墨迹的纸，愁眉苦脸，唉声叹气。
他手忙脚乱地让旁边侍立的侍女换了一张新纸，结果蘸墨时又用力过猛，墨汁差点甩到林月颜的袖子上，吓得他赶紧缩手。
然后，他拿起那支对他而言，比千斤重的战刀还要沉重的毛笔，咬着笔杆，愁眉苦脸地瞪着眼前的白纸，仿佛要把它瞪出个洞来。
他虽然不算文盲，从小被他爹逼着，也读了不少四书五经，兵法策论。正常情况下，写几个字，还是工工整整，颇有几分力度的。
可是……写诗？
那玩意儿他只会背，哪里会写啊！
更何况，现在他心里跟揣了只兔子似的，七上八下，紧张得手心冒汗，连握笔的姿势，都变得无比笨拙。
他墨迹了半天，眼看着台上那炷香，又烧下去了短短的一截，急得他抓耳挠腮，满头大汗。
檀香已经烧了四分之一。不少才思敏捷的才子已经洋洋洒洒地写好了诗稿，正得意地吹干墨迹，或是与同伴低声品评。更有心急的，已经将诗稿交给了穿梭其间的侍女。
叶承看着那些人，再看看自己面前依旧空白的纸，急得像热锅上的蚂蚁。
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