他只信手里的鱼叉，和水底的暗流。
他相信，这世界没有神明，只有弱肉强食的法则。就像这港里的鱼，大鱼吃小鱼，小鱼吃虾米，虾米吃泥。他陈昭，不过是泥里的一粒沙。
忽然，水波一荡。
一艘破旧的渔船从雾中漂来，船身斑驳，漆皮剥落，船头站着个女人。
她穿了一件素色旗袍，料子很老，是香云纱，领口有盘扣，袖口绣着暗纹的梅花，她手里拿了一卷古籍，封面黄黄的，上面写着《南音遗谱》四个篆字，她站在船头，就像一幅从旧照片里走出来的人，跟这个污浊的艇户区一点也不搭。
她望着陈昭，眼神清亮，仿佛能穿透他身上的破衣烂衫，直视他灵魂的深处。
“你……能听见南音吗？”她轻声问。
声音不高，却像一根银针，刺进陈昭的耳膜。
南音？
是母亲临终前哼的曲子，她躺在发霉的草席上，咳着血，断断续续地唱：“月照纱窗，孤影对影……情难断，命难违……”
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