那一句“不登也罢”，如同一记无情的耳光，狠狠抽在所有儒生的脸上。
这不仅仅是拒绝，更是唾弃。
他唾弃的，是他们引以为傲的身份，是他们皓首穷经所追求的殿堂，更是他们此刻所代表的，那份脱离了现实根基的、苍白而脆弱的“道”。
广场之上，死一般的寂静。
风吹过，卷起几片落叶，拂过孟源僵硬的脸颊。他嘴唇翕动，那张曾经能言善辩、引经据典的嘴，此刻却像是被灌满了铅水，发不出半点声音。他低头看着手中那卷《春秋》竹简，圣人微言大义的光华，此刻看来，竟是那样的黯淡，那样的……刺眼。
他身后的儒生们，一个个面如土色。有人浑身发抖，有人双目失神，有人则死死地攥着拳头，指甲深深嵌入掌心，却感受不到一丝疼痛。卫述的每一句话，都像是一把烧红的烙铁，烫在他们的道心之上，将他们毕生构建的信念体系，烙出了一个个触目惊心的窟窿。
理想，在残酷的现实面前，竟是如此不堪一击。
卫述没有再看他们哪怕一眼。
对于这些已经精神崩溃的对手，他再无半分兴趣。他缓缓转过身，面向那片肃穆的功德林，面向林中若隐若现的百家先贤牌位，也仿佛是面向山脚下，那无数道通过水镜关注着此地的目光。
他挺直的背影，在这一刻，仿佛与整座稷下山融为一体，沉稳而巍峨。
之前的锋芒毕露，尽数收敛。取而代之的，是一种渊渟岳峙般的宗师气度。
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