后来我也去看乌衣巷的霜花，看着以前宴家的府邸变成了废墟，看着想叩朱门的书生越来越少。
九品中正制的锁，比玄武岩还硬，门里的世家子弟，凭着族谱就能当大官，不用在灯底下磨穿铁砚，不用在考场上熬得眼红。
门外的我们，就算把经书写透，也只能在“下品”里打转，“致君尧舜”的愿，最后都成了梦里的泡影。
那个时候的我们相信科举可以改变一切，再后来，科举制就来了，榜文贴在城墙上那天，我挤在人群里看，眼泪差点掉下来——白纸黑字代替了门第高低，我们这些在书肆抄书的、在田埂上偷着读书的，终于能和世家子弟站在同一张考卷前。
那一年的中秀才是如此的令人羡慕嫉妒，可惜也仅限于此了。
我以为“朝为田舍郎，暮登天子堂”的日子真要来了，可没多久就发现，朱门的影子从来没散过。
藏书楼里的好书，锁在鎏金柜子里，只有世家子弟能看；阅卷官的案头，早堆着标了暗号的“荐卷”；就连考场的烛火，都好像偏着烧，照得世家子弟的答卷更亮。
新科榜单上的寒门名字，墨迹还没干，就被人按进了尘埃——要么去给世家当幕僚，替人写些歌功颂德的文章，连自己的名字都不能署；要么被派去偏远的地方当小吏，在冷衙里抄一辈子账册，头发白了也没机会往上走。
我后面也见过许许多多考场里的寒士，冻裂的手指攥着笔，把半辈子的苦都写进考卷里。
可他们不知道，笔落下的那一刻，就踩进了迷阵——主考官的悄悄话比文章重要，权贵的推荐信比才学硬气。
那些藏在字里行间的人脉暗号，早把结局定好了。
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