可那些年，林秋水还是信了。他到市里读书、工作，始终坚持用家乡土话说话。他语速快，口音重，外地人听他讲话，常一头雾水。
“小林，你说话能不能慢点？”刚来烟厂时，同事常抱怨，“你说得太快，我们听不懂。”
“我尽量慢点。”林秋水不好意思地笑。
“不是慢的问题，”同事无奈，“是你口音太重，我们听不清。”
他试过改，可一紧张，乡音就冒出来。直到结婚后，在妻子的耐心纠正下，他才勉强学会了一口“林氏普通话”，半生不熟，夹杂乡音，反倒成了他的标志。
“你现在说话，像广东广播员，”妻子笑他，“就是调子怪。”
他也笑：“改不了了，根在这儿。”
他知道，自己终究是那个从月光县走出来的孩子。无论住进几楼的宿舍，无论在烟厂做到什么位置，他心里都清楚：他的根，不在光明大街，不在财务科，不在那间单身宿舍。而在那片金黄的麦田里，在父亲的旱烟袋中，在母亲不敢杀生的温柔里，在乡亲们一声声“夜了嘿呀”的乡音中。
那是他永远无法割舍的来处，也是他一生行走世间，最坚实的底气。
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