花灯·泪火照夜白
灯芯舔上遗嘱纸的刹那，林予安才发现母亲把遗言折成了纸鹤。
鹤翼焦卷时，火苗突然窜成妖异的紫。
原来人血点灯，烧的是未说出口的话。
而有些话一旦烧起来，连眼泪都浇不灭。
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蜡油味混着冷掉的桂花酒气，像块发馊的蜜糖，严严实实糊在河灯巷的每一寸空气里。这甜腻底下，又翻涌着更霸道的气味——滚烫松脂在铜锅里“咕嘟”冒泡，刺鼻的辛辣直冲脑门，搅得人太阳穴突突地跳。风从河面卷来，裹挟着隔壁串串香厚重的牛油腥气，黏稠、燥热，沉甸甸地压在胸口，让人喘不过气。雨憋在墨黑的云层后面，空气却已湿得能拧出锈水。
青石板路白天被毒日头烤得发烫，此刻入了夜，热气从深处反渗上来，透过薄薄的鞋底，烙着脚心。林予安推着轮椅，轮子碾过一块翘起的石板，“哐当”一声，震得轮椅上枯瘦的身体微微一晃。汗珠顺着她的后颈滚落，滑进内衣边缘，那湿黏的痒意，像无数细小的蚂蚁，正沿着她脊背那道尚未愈合的旧日伤痕，撒着盐粒在爬行。
“砰——！”
远处河滩，打铁花的匠人猛地将滚烫的铁水泼向夜空。赤红的星火在浓黑的天幕上炸开，碎裂，拖着灼目的尾迹坠落，像一颗颗骤然爆裂又急速冷却的心脏。这巨大的爆裂声，却压不住近在咫尺、另一种更细碎、更顽固的声响——
“嘶——嘶——嘶——”
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