他摸着罐头壳，想起奶奶的手。奶奶的手总带着股子菜香，不管是晒菜还是做饭，都带着那股子味道。去年冬天奶奶走的时候，他握着奶奶的手，那手凉得像块冰，可他还是舍不得放，直到爸爸说“海林，奶奶走了“，他才哭着松开。
手机又震动了一下，是母亲的另一条语音。他点开，母亲的声音更轻了，像片飘在风里的叶子：“海林，你奶奶临终前说，要让你守着自己的初心，别像我一样，到老了才后悔。“他想起母亲去年查出肺癌的时候，躺在病床上，手里还攥着个罐头，说“这是给海林留的，他喜欢吃“。护士过来换输液瓶，说“阿姨，你别攥着了，手会酸的“，母亲说“没事，我怕别人拿走“。
临终前的晚上，母亲抓着他的手，指甲盖都泛着青：“海林，我后悔啊，当年没多陪你奶奶，没多吃她做的梅菜扣肉，没多听她说话。你别像我一样，忙得忘了回家。“他哭着说“妈，我知道了，我以后一定常回家“，可母亲没等到那一天。
他打开罐头，一股熟悉的香味扑面而来，像奶奶的晒场，像灶上的锅，像小时候的晚饭。他捏了一撮菜放进嘴里，咸中带甜，带着阳光的味道，像奶奶的手在抚摸他的喉咙。眼泪顺着脸颊掉下来，落在罐头盖上，发出清脆的响声。
窗外的霓虹灯还在闪，卖烤红薯的老头已经走了，风里飘着些凉意。他拿起手机，翻出母亲的朋友圈，最后一条是上个月发的，照片里是个罐头，配文“海林的梅干菜，奶奶做的“。下面有个评论，是张婶：“妹子，你要好好的，等海林回来，咱们一起吃梅菜扣肉。“母亲回复：“嗯，我等着。“
他盯着那条朋友圈，眼泪掉在手机屏幕上，模糊了母亲的脸。他想起奶奶的话“菜要晒到半干，不然会烂“，想起母亲的话“守着自己的初心“，想起小时候坐在灶边吃梅菜扣肉的日子，想起奶奶的手，母亲的手，想起那些没说出口的“我爱你“。
他拿起手机，给父亲打了个电话。电话响了好久才接，父亲的声音里带着睡意：“海林，怎么了？“他说：“爸，我明天回家。“父亲愣了一下，说：“你妈……“他打断：“我知道，我想回去看看奶奶的晒场，想看看爷爷的竹匾，想喝炖的鸡汤。“父亲沉默了一会儿，说：“行，我明天早上去买鸡，你妈生前种的芥菜，还在院子里，我摘点晒了，给你做梅菜扣肉。“
他挂了电话，盯着抽屉里的罐头，想起奶奶的笑，想起母亲的咳嗽，想起那些被他忽略的日子。他拿起罐头，轻轻贴在脸上，像贴着奶奶的脸，像贴着母亲的脸。罐头里的梅干菜香，像阳光，像风，像所有没说出口的爱，裹着他，让他觉得温暖。
窗外的天快亮了，东方泛起了鱼肚白。他揉了揉眼睛，把罐头放回抽屉，收拾好桌上的文件。明天，他要回家，回到那个有奶奶的晒场、爷爷的竹匾、母亲的芥菜的地方，回到那个有初心的地方。
因为，奶奶说过，菜要晒到半干才好；母亲说过，要守着自己的初心。而他的初心，就在那罐梅干菜里，在奶奶的笑里，在母亲的话里，在那些被阳光晒透的日子里。
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