原来他画的，从来都不是什么艺术。
“你怎么不吃了？”沈闻璟见他不动，歪了歪头，那样子，像只好奇的猫。
谢寻星喉结艰难地滚动了一下，他逼着自己低下头，把那口已经凉了的面，塞进嘴里，用力地咀嚼，仿佛在嚼碎那些不受控制翻涌上来的情绪。
“……没什么。”他从牙缝里挤出两个字，声音哑得厉害。
一顿饭，在一种诡异的沉默中结束了。
沈闻璟吃完，心满意足地放下筷子，擦了擦嘴，站起身。
“我吃好了，有点困，上去睡会儿。”
他边说着话边打着哈欠，慢悠悠地晃上了楼。
谢寻星一个人坐在餐桌前，看着空掉的碗，和对面那把被推开的椅子，坐了很久。
然后，他站起身收拾了碗筷，走到了水槽前。
他打开水龙头，水流“哗哗”地冲刷下来。他拿起洗碗布，开始用力地，一下一下地，擦着手里的瓷碗。
内容未完，下一页继续阅读