记忆的闸门一下子开了。他想起来了，1977年春天闹了旱，夏粮减产减得厉害，秋粮还没完全收下来，正是青黄不接最严重的时候。生产队分的那点口粮，早就吃得差不多了，家家户户都在想办法找吃的，挖野菜、剥树皮，甚至去河里捞水草……饿肚子，是再平常不过的事。
前世他年纪小，饿惯了，也就麻木了，不觉得有多苦。可现在，一个经历过物质极大丰富时代的灵魂，再被这原始的生存压力砸中，那种冲击，是说不出的难受，像心被揪着。
就在这时，院门外传来脚步声，沉沉沉的，每一步都像拖着千斤重。一个身影慢慢挪了进来。
是父亲林建国。
他比林凡记忆里还要苍老，明明不到四十岁，鬓角却已经有了白发，脸上的皱纹深得能夹进细沙，是被日子磨出来的。身材干瘦，背也有点驼，穿着一件沾满泥土的旧中山装，领口和袖口都磨得发亮。脸色蜡黄，嘴唇也没什么血色，走几步就忍不住憋住咳几声，声音闷在喉咙里，听着就难受。看见林凡站在院里，他那双像古井一样没波澜的眼睛里，闪过一丝极细微的波动，像是欣慰，可那波动很快就被更深沉的愁苦盖了过去。
“爹。”林凡下意识地叫了一声，这个称呼陌生得让他自己都愣了愣。
“嗯。”林建国应得闷闷的，声音沙哑，“能下炕了，就好。”他把肩上扛着的一小捆干柴放下，柴枝碰撞着，发出轻响。接着走到水缸边，拿起瓢舀了半瓢凉水，仰头咕咚咕咚灌了下去，像是要用这凉水压住身体里的疲惫和不适。
“建国，药抓回来了吗？”奶奶停下手里的活，抬头急着问，声音里满是期盼。
林建国放下水瓢，没说话，只是从口袋里慢慢摸索着，掏出几张皱巴巴的毛票，还有几枚几分钱的硬币，小心翼翼地放在窗台上，那动作轻得像怕碰坏了它们。他的声音压得很低，带着无奈：“王大夫那……账欠得太多了，不肯再赊了。这点钱，先紧着买点盐吧。”
奶奶看着窗台上那少得可怜的钱，张了张嘴，想说什么，最终还是什么都没说，只是深深地叹了口气。那声叹息沉得厉害，像是要把她本就佝偻的脊背，彻底压弯。
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