老人也不恼，将布包放在冻土上，目光落在楚寒右手指节与残剑裂痕上，眉头微皱。
“小子，”他低语，“你身上有股死气……像被封了九重的东西。”
楚寒瞳孔微缩。
死气？封印？
他想问，却张不开口。记忆残缺，言语如锈。
老人没等他回应，转身离去，背影很快被血雾吞没。
楚寒低头，看着那包草药。
他没去捡。
而是弯腰，用残剑挑起草药，收入怀中。动作僵硬，却带着一种不容置疑的警觉。
三百步，终于走完。
他靠在木屋墙边，滑坐在地，残剑横膝。血顺着左腿流下，在冻土上凝成暗红冰珠。火种沉寂，真元微弱，但他还活着。
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