火种虽止燃，但肉身已被微量淬炼，伤口流血减缓。他能感觉到，那缕火种仍在体内沉眠，只待下一次生死压迫，再度爆燃。
三百步外，荒村边缘，一座木屋孤零零矗立在血雾尽头。
他必须走过去。
真元初基微弱如风中残烛，体力急速下滑。每走一步，左腿都像踩在刀尖上。残剑拄地，支撑着摇晃的身躯。他不敢回头，双目死死盯着狼群。
狼群未动。
它们在等，等他倒下。
楚寒一步步后退，脚步踉跄，却未停。血雾中，他的身影如一根不肯折的铁脊，缓缓挪向木屋。
直到一道佝偻身影从雾中走出。
老人披着灰褐麻袍，背负药篓，满脸风霜，眼神却深不见底。他缓步走近，从篓中取出一包草药，递出。
“止血的。”声音沙哑，像砂石磨过枯木。
楚寒没接。
他盯着老人，右手仍握残剑，指节发白。
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