回应他的，只有自己粗重的喘息，和村庄死一般的寂静。
力气耗尽时，他踉跄着冲出院子，在空无一人的村里狂奔。踹开张婶家的木门，灶台上的铁锅锈得豁了口；撞进王家小子曾追狗的巷子，墙角堆着半塌的柴火，蒙着厚厚的灰；冲进祠堂，蛛网后的牌位在血月下泛着青灰，供桌上的香炉积着老鼠屎，像无数双眼睛在暗处盯着他。
“有人吗？！”他对着血红色的天嘶吼，“到底怎么了？！谁寄的信？！”
风卷着土腥味灌进喉咙，血月依旧悬在天上，像块烂透的疮。脸上的触感越来越沉了，不再是滑腻，而是一种带着微弱吸力的冰冷压力，像有什么东西正顺着毛孔往里钻，顺着血管往骨头里爬。
幻觉开始疯长：脚边的茅草突然化作缠上脚踝的黑触手，枯井里伸上来无数惨白的手，指甲缝里还嵌着泥；空气里飘着半透明的人影，张着嘴无声地哀嚎，脖颈处的皮肤像养父母那样拧成麻花。
“不……不是真的……”他抱着头蹲在镇口老槐树下，树皮的粗糙硌着后背，却压不住骨头缝里渗出的寒意。理智像被水泡透的纸，轻轻一碰就碎。
父母死了，村里人蒸发了，天变成了血红色，连自己脸上都爬着看不见的东西——整个世界都在跟他作对，把他往疯癫里推。
他像被扔进了个密不透风的铁盒子，盒子里爬满了虫子，而他是唯一的活物。
活着还有什么意思？等着被脸上的东西钻进骨髓，等着变成墙上的光斑，还是掉进枯井被那些手拖下去，变成和父母一样扭曲的东西？
一个声音在他脑中低语，冷得像冰。
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