“不了，”杨溥摇了摇头，挂起一抹很淡的笑容，“每个人都有该退场的时候，先帝驾崩的时候我有想过离开，你回京要迁都的时候我也想过离开，可都被你劝了下来，这一次你劝不住了，我该告老了，以一个...大魏臣子的身份。”
空气再次沉默下来，比之前更加沉重。那个两人都在刻意回避的话题，如同房间里的第三个人，无声无息地站在阴影里，越来越清晰，越来越无法忽视。
“国号不会改，”顾怀的声音打破了令人窒息的寂静，“禅让之后，依然是大魏。”
尽管早有预料，但当这层窗户纸被顾怀亲手捅破时，杨溥的身体还是几不可察地僵了一下，他缓缓闭上眼，仿佛要将那汹涌而来的复杂情绪强行压下去，书房里只剩下烛火摇曳的光影和他压抑着的、略显粗重的呼吸声。
许久之后，他才说：“你是要我自欺欺人么？”
“如果这样能多少让你过了心里的那份坎的话。”
“在你看来这或许是很没有必要很愚蠢的坚持，但在我和很多人的眼中，这其实是比命还重要的事，”杨溥说，“我考的是大魏的科举，东华门唱名，几十年宦海起伏，大魏给了我一份体面，我也应该还它一份体面，前后历经三朝，已经够了，新朝没有我的位置，你不应该强求我留下。”
话已经说到这个份上了。
这个一生宦海沉浮、历经三朝的老人，可以默许、甚至暗中推动顾怀去终结这个他效忠了一生的王朝，但他无法以新朝重臣的身份，站在金銮殿上，向自己曾经的义子、如今的新帝俯首称臣，那是他对自己一生信念的最后坚守，也是他留给史书的、属于“杨溥”这个名字的最后体面。
顾怀张了张嘴，想说些什么。想说你所谓的告老太过彻底，你可以不用走，留在京城养老也好，哪怕是在汴京--也就是以后的南京待着也罢，新朝需要你这样的老臣坐镇...可所有的话，在对上杨溥那双平静却无比坚定的眼睛时，都堵在了喉咙里，他了解这个老人了，亦如杨溥了解他，当杨溥说出这些话事，就证明他这个决定，已经无人能改了。
一股巨大的、混杂着愧疚、不舍和深深无力的情绪，如同冰冷的潮水，瞬间淹没了顾怀，他看着烛光下杨溥那张在短短几年内苍老得几乎脱了形的脸，想起他当年在苏州小巷初见时那份隐含锋芒的沉静，想起他在朝堂上纵横捭阖的意气风发，想起他一次次在仕途上给予的庇护，这一切，都即将随着那个“大魏臣子”的身份一起，彻底落幕。
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