这玩意儿……在喘气。
不是瞎说。林墨盯着看了老半天，才捕捉到那微弱到几乎不存在的灵光流动。慢得要命，三十息才走完一个循环。微弱得像死人咽气前最后那点脉搏。
可它确实是活的。
林墨一屁股坐在地上，硌得慌。
他摸出怀里仅有的两张符纸，手指头捻着那张脆生生的黄符纸，心里直打鼓。就剩两张了。画废一张，两天后的月度考核，他连上台的资格都没了，赵平那孙子能当场笑死他。
手指悬在符纸上空，他闭上眼。
石碑上那道云篆，跟烙铁似的印在他脑子里。不是记下来的，是硬生生刻进去的。一笔。从上到下。顿、延、挑。
他落笔了。
第一笔刚走完，符纸“唰”一下亮了！不是普通符文成符时那种温吞吞的微光，是刺眼，像黑屋里猛地划着根火柴。
可光就闪了那么一下，灭了。林墨低头——符纸上那道笔画歪歪扭扭，跟蚯蚓爬过似的，灵光顺着沟壑淌到一半，噗嗤一下，从中段某个地方漏了，散了个干净。
废了。
他盯着那道失败品，眼神发直。不是画得不像。是太他妈像了！他把云篆当画儿临摹，可符文不是画儿。符文是力量走过的路。
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