杨文学仰起脖子，把那杯莲花白一口灌进喉咙，顺着嗓子眼一路烧到胃里，他的脸瞬间涨得通红。
他抓起酒瓶，喘着粗气，对准自己的空杯子又倒了满满一杯。
“师父！”杨文学端起杯子，声音嘶哑，“没有您，就没有我杨文学的今天！我再敬您三杯！”
他举起杯子就要往嘴里送。
沈砚伸出手，稳稳地盖在杯口上，硬生生把杨文学的手压了回去。
拿起竹筷，挑起一片挂着红油的水煮牛肉，放进杨文学的碗里。
“坐下。”
“谢师不是拿嘴说，也不是拿酒灌。”沈砚放下筷子，“往后每一炉点心不糊，每一笔账不乱，就是给我长脸。把肉吃了。”
杨文学盯着碗里那片红油汪汪的牛肉。脑子里的酒劲儿一下散了，背上觉着沉甸甸的。
他重重点头，坐回椅子上，把那片牛肉塞进嘴里，用力嚼着。
老杨坐在长凳上，捏着半杯莲花白，激动得连连咽唾沫。几口酒下肚，他把酒杯重重磕在桌面上，双手在裤腿上使劲搓了两下。
“沈师傅，不怕您笑话。”老杨偏过头，抬起手背抹了一把脸。“这几年，家里穷得叮当响。我最怕的不是挨饿，是孩子没出路，一辈子在烂泥里打滚。”
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