赵亨利摘下高高的厨师帽，重重地拍在案台上。他盯着盘子里那滩失败品，手里精致的银叉子已经把面饼戳得稀烂。
“没道理啊……”他喃喃自语，额角的青筋突突直跳，“法租界二十年的经验，竟然连个胡同串子的手艺都比不过？”
那小子的派，外皮干爽酥脆，内馅却汁水丰盈，怎么就能井水不犯河水呢？
“他到底怎么处理的面粉？为什么我的油酥一进烤箱就化，他的却能挺住？”赵亨利百思不得其解，那种技术上让人绝望的差距，比当面扇他耳光更让他难受。
后厨大门被砰的一声撞开，周处长的秘书小王冲了进来，脸色铁青：“赵师傅，还得多久？”他没顾上寒暄，手指头在表面上戳得当当响，前头伊万诺夫同志已经把刀叉扔了！那盘牛排一口没动，指名道姓问谢尔盖带回来的那种派还有没有！您这不是让咱们外事办坐蜡吗？”
赵亨利身子一僵，脸上的肌肉不受控制地抽搐。“我……正在调整配方……”他从牙缝里挤出几个字，手里的擀面杖被捏得咯吱作响。
秘书看着那一盘子烂泥，急得直跺脚：“调整？外宾的肚子可等不了您的调整！这要是影响了中苏专家的合作情绪，这责任谁担得起？”
赵亨利被这一顶大帽子压得喘不过气。他脖子一梗，还在嘴硬：“西餐讲究的是克重和火候，那是一套严谨的体系，是科学！他那种野路子做法，根本不符合餐饮逻辑！我——”
“是不是科学，得看客人的胃口认不认。”
周处长沉着脸出现在门口，打断了赵亨利的辩解。他扫视了一圈狼藉的操作台，目光最后落在赵亨利颓丧的脸上，“赵师傅，我现在不需要理论，我需要那个派出现在餐桌上。既然你不行，我们就得另想办法。”
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